День 13-ый

Они сняли кожу за ушами Джина и сделали ему новую пару век. Вот до чего все дошло. Вот настолько ужасным было его состояние, что ему нужно было иметь уши вместо век.

Но это, по крайней мере, означало, что ему могли снять повязки с лица, и, хотя новые обесцвеченные складки под бровями были уродливыми и опухшими, это означало, что они смогут увидеть момент, когда Джин откроет глаза. Если он вообще их откроет.

Только об этом и мог думать Тэхен, сидя у изножья кровати хена, подтянув колени к груди и наблюдая, как Джин медленно вдыхает и выдыхает, поддерживаемый аппаратом искусственной вентиляции легких и контролируемым сердцебиением аппарата рядом с ним.

Что, если все это было напрасно? Что, если они тратят тысячи за тысячами на все эти операции, а Джин все равно умрет? Что тогда?

— Я хочу, чтобы нашли того, кто это сделал, — прошипел Тэхен в воздух, который сильно пах дезинфицирующим средством и удушающей чистотой. — Я хочу, чтобы они отправились в тюрьму навсегда. Я хочу, чтобы им плеснули кислотой в лицо, чтобы они брыкались и кричали, чтобы у них отвалились веки, чтобы их кожа расплавилась, и, чтобы они почувствовали боль, которую чувствовал ты ... и которую будешь чувствовать.

Он выдохнул и положил подбородок на колени, одинокая слеза скатилась по его лицу и пропитала ткань джинсов.

— Я хочу, чтобы они умерли, хен, — прохрипел он. — Это делает меня плохим человеком? Если я хочу, чтобы они умерли за то, что сделали с тобой?

Он чувствовал себя таким беспомощным. Они все говорили с полицией, смотрели на камеры безопасности аэропорта и видели фигуру в маске, которая окатила их хена волной кислотного яда, но все это было бесполезно. Это была девушка. Это было все, что они знали. Они не смогли опознать ее лицо, а даже если бы и смогли, шансы на то, что они смогут ее узнать, были ничтожны.

Сколько у них было антифанатов? Тысячи. Миллионы, наверное. Сколько угрожало их жизням? Десятки. Скорее всего, даже больше. Сколько из них достаточно безумны, чтобы купить бутылку кислоты и лишить человека будущего? Вполне возможно, пара сотен. Это мог быть кто угодно.

— Я просто хотел бы что-нибудь сделать.

Он вытащил свой телефон из кармана и открыл Твиттер, даже не зная, что собирается делать. Ему просто нужно было увидеть, о чем говорят. Сколько стервятников цеплялись за окровавленное тело Джина, пытаясь найти нишу в его хрупкой броне, чтобы разорвать его на части еще больше.

Что дало им право делать подобные посты? Говорить им, что они уродливы, бездарны, бесполезны. Что они должны покинуть группу, должны покончить с собой. Кем они себя возомнили, чтобы говорить такое другому человеку? Если бы кто-нибудь из группы проделал подобный трюк, то потерял бы работу.

Но разве их работа уже не закончилась? У Джина определенно. Нация ни за что не приняла бы изуродованного айдола, даже если бы его хен согласился снова показаться на публике. А без него они никогда не продолжат. Никогда. Семь или ничего.

Так что же его останавливало?

Он загрузил фотографию Джина на свою страницу в Твиттере, стараясь не смотреть пристально на то, как его хен улыбался ему ослепительной улыбкой с идеальной фарфоровой кожей, великолепными глазами и волосами, которые, казалось, всегда выглядели безупречно, независимо от того, что он с ними делал. Его хен никогда больше не будет так выглядеть.

Внизу он набирал текст, позволяя пальцам решать, что писать, потому что мозг был слишком одурманен и оцепенен, но конечности были полны решимости отомстить.

«Тот, кто причинил боль моему хену, — трус. Отвратительный, неуверенный в себе, эгоистичный, жестокий трус. Если ты хотел, чтобы BTS распались, молодец. Ты сделал это. С нами покончено. Навсегда. Я надеюсь, ты доволен собой. Гори в аду.»

Он разместил сообщение без колебаний, глядя на дело своих рук со смесью удивления и удовлетворения. Он и не подозревал, что на самом деле сделает это. Но, когда он снова и снова нажимал на кнопку обновления и наблюдал за появлением реблогов, лайков и комментариев, он чувствовал, что что-то сделал. Он отомстил за своего хена.

Сомнения закрадывались. Чувство вины. Сожаление. Он был знаком со всем этим слишком хорошо. СМИ, вероятно, набросятся на него, сказав, что он должен быть благодарен своим поклонникам за их поддержку в это трудное время, но они слишком долго молчали о сасэнах, которые высасывали из них жизнь за кулисами. Где никто не мог видеть. Где всем было плевать.

Но на этот краткий миг он почувствовал себя невероятно сильным. Не бесполезным, не слабым, не беспомощным. Он чувствовал себя сильным, и даже если Джин не одобрил бы то, что он только что сделал, он был чертовски горд собой.

— Серьезно, о чем, черт возьми, ты думал?

Тэхен резко поднял глаза и увидел, как Хосок, волоча ноги, пересек комнату и плюхнулся на ближайшее кресло, держа телефон в руках с поднятыми бровями и неодобрительным выражением лица.

— Я зол, хен, — парировал Тэхен, продолжая снова и снова перезагружать страницу в Твиттере, наблюдая, как его сообщение разлетается по всему миру. — Им может все сойти с рук, а Джин-хен...

Он слабо указал на изуродованное тело Джина, которое не сдвинулось ни на дюйм с тех пор, как им разрешили начать навещать его. Он выглядел так, словно его окунули в горячее масло, а затем оставили три дня на солнце. Он даже больше не казался человеком.

— Седжин-хен недоволен, — слабо ответил Хосок, уставившись в пространство с видом человека, полностью потерявшим всякую надежду, — как и Намджун. Ты же знаешь, что ему достанется за все наши ошибки, верно?

Тэхен хотел бы, чтобы у него были силы волноваться об этом. Он хотел бы, чтобы у него вообще была хоть какая-то энергия.

Он хотел завести разговор, чтобы отвлечься от шума аппаратов, которые были единственной помехой тишине, опустившейся на них, но говорить было не о чем. Ни о чем, кроме полиции, Джина и шансов на выживание, Джина и реабилитационных программ, Джина и психиатров, Джина и гробов с белыми цветами.

— Мне кажется, что мы больше не живем, — пробормотал Хосок так тихо, что Тэхен едва расслышал его.

— Что ты имеешь в виду?

— Мы приходим домой, лежим в постели, уставившись в потолок на пару часов, давимся едой, которую не можем приготовить, потому что Джин-хена нет рядом, приходим сюда и сидим как идиоты, ожидая чего-то, что может никогда не случиться. Что мы, блять, делаем, Тэ? Какой вообще смысл?

Тэхен понял, что Хосок плачет, но он не выглядел так, будто знал, что его глаза наполнены слезами. И все, что он говорил, имело смысл, потому что, а что они делали? Каждый день повторял предыдущий, единственным изменением был осмотр врача в начале каждого утра.

— Я думаю... — Хосок вздрогнул, и Тэхен поднял голову, чтобы посмотреть на него, нервно ожидая, что будет дальше, — я думаю, что хочу, чтобы он умер, Тэ.

Все существо Тэхена словно горело изнутри.

Его сердце сжалось, кожу закололо, глаза расширились, и он почувствовал кисловатый привкус желчи, грозящий выплеснуться изо рта. Все, что он мог сделать, это смотреть на Хосока с ужасом, пульсирующим в каждой клеточке его тела.

Как он мог такое сказать? После всего, что Джин сделал для них, утешал их, готовил для них, заботился о них, Хосок желал ему смерти?

Это было непостижимо не только потому, что это звучало так невероятно ужасно, но и потому, что это сказал Хосок — человек, который спал, ел и дышал солнечным светом и радугой. Он сидел прямо перед ним, ссутулившись в этом кресле, с безжизненными глазами и слегка приоткрытым ртом, и хотел, чтобы их хен умер.

Тэхен попытался что-то сказать. Что-нибудь. Но из его рта не вырвалось ни звука.

— Я не хочу, чтобы ему было больно, — продолжил Хосок, не обращая внимания на страдания младшего брата, поскольку его остекленевшие глаза продолжали смотреть в бездну. — Я не хочу, чтобы он очнулся, увидел, как он выглядит, и покончил с собой. Я не хочу быть сильным, как сказал Юнги. Я … я хочу, чтобы он умер. И я ненавижу себя за это, но это правда. Я хочу, чтобы он умер.

И самым душераздирающим было то, что Тэхен не мог найти ни одной причины, чтобы возразить ему. Он бросил взгляд на Джина, на этот обугленный кусок мяса, лежащий на больничной койке, и понял, что на его месте он бы тоже не захотел жить.

Он открыл рот, чтобы излить какую-то бессмысленную чушь о вере в себя, в которую сам не верил ни на секунду, но кто-то перебил его. Кто-то выбрал идеальное время, чтобы заявить о себе, подавившись вентиляционной трубкой.

— Джин-хен!

— О боже мой! Тэ, позови доктора!

— Помогите! Нам нужна помощь!

— Все в порядке, хен, это Хоби. Я здесь. Я тебя так люблю. Я рядом.