Вы читаете третье за месяц романтическое фэнтези с картонными злодеями и узнаваемыми клише. Или третий раз перечитываете рассказ, который начинается словами «он проснулся в холодном поте». И вроде бы вам нравится… но потом приходит чувство вины. «Опять! Почему не что-то нормальное? Почему не Толстой или хотя бы Брэдбери? Где мой читательский вкус?»
Это довольно частая история — особенно среди молодых, думающих, рефлексирующих людей. Мы начинаем стыдиться того, что читаем. Или, если быть точнее, того, что нам нравится. Внутри будто включается внутренний критик, морщится и криво усмехается: “Ну серьезно, это тебе нравится? Это же фигня какая-то». В нас глубоко сидит ...