Огни

Где-то на задворках разума пробегает мысль: когда она вообще успела воткнуть в меня меч. Плоть пульсирует, пытаясь срастись вокруг клинка, но не может. Ее лицо совсем рядом, и я смотрю в ее глаза, красные, как Мара, и холодные как лёд.

- Спрашиваю ещё раз, - говорит она отрешённо. - Что ты чувствуешь?