Инк нёсся в сторону интерната с огромной скоростью, ветер трепал его белоснежные, местами заляпанные в краске волосы и длинный шарф, летящий вслед за хозяином словно хвост. Сердце бешено стучало в груди парня, он вообще ничего не слышал, перед его глазами всё ещё стоял жуткий силуэт охранника, стоявшего в самом конце тёмного коридора. Остальные парни неслись так же быстро, как и он. Единственным, кто не бежал, был Киллер — его тащил на руках Фреш. Именно из-за этого он бежал самым последним и изо всех сил старался не выдавать того, что устал.
Не добежав и двух метров до калитки интерната, Инк споткнулся невесть знает обо что и с приглушённым вскриком упал на землю, приложившись об неё подбородком. Штанина на его коленке порвалась, парень разодрал кожу до крови. Позади него кто-то громогласно чертыхнулся, едва не споткнувшись о художника и не растянувшись рядом с ним.
— Ты хоть под ноги смотришь?! — это был Эррор. Он резко поднял тяжело дышащего Инка и встряхнул его. В глазах Ошибкина читалась самая лютая злость.
— Ты думаешь, что у меня было время смотреть под ноги?! — прошипел Инк. От боли на его глаза наворачивались слёзы. Он вылез из хватки парня и, прихрамывая, побрёл к двери интерната. Обернувшись около неё, Инк поискал глазами своих друзей, но обнаружил только Блуберри и Лава.
— А… где Дрим? — прошептал он, пропуская Даста, Хоррора и остальных вперёд. — И Н-Найтмер?..
— Какая тебе разница?! — Эррор толкнул его вперёд. — Иди уже.
Инк, всё ещё в непонимании и страхе, прокрался в дом. Свет нигде не горел, но видно всё было хорошо. Мама мирно спала за кухонным столом, вернувшиеся парни её не потревожили.
Облегчённо вздохнул Инк только тогда, когда сел на свою кровать. Он решил не думать о Дриме и Найтмере, которых не оказалось среди вернувшихся ребят.
— Чёрт, теперь в рваном ходить придётся… — понуро бросил он, разглядывая дырень в штанине. Рана сильно зудила и болела, художник вздохнул.
Эррор смерил его презрительным взглядом.
— Зашить не судьба, или что? — хмыкнул он.
Инк опустил голову ещё ниже и почувствовал, как краснеет.
— Я не умею, — пробормотал он тихо.
Эррор вытаращил на него свои разноцветные глаза.
— Что-что?! — прошипел он. — Не умеешь?.. В свои-то года?!
Инк грозно зыркнул на него, поднявшись и отдёрнув оделяло в сторону.
— Какая тебе-то разница, а? Как будто ты много чего умеешь!..
— Шить, по крайней мере, умею, — заметил Эррор, сверля парня с белоснежными волосами насмешливым взглядом. — Значит так, снимай свои лохмотья, сейчас всё сделаю.
Инк с удивлением смотрел на Ошибкина, который с самодовольным лицом засунул руку в карман кофты и вытащил оттуда синие нитки и пару иголок.
— Ну, поторапливайся! — прошипел он, заметив на себе взгляд художника. — Я ведь и передумать могу с лёгкостью.
Инк, поколебавшись, стянул с себя джинсы и неуверенно протянул их Эррору. Тот забрал их, нацепив на нос большие очки в красной оправе, включил настольную лампу и принялся за работу.
Инк сидел на кровати и смотрел на парня напротив сонным взглядом. За работой Эррор выглядел довольно забавно — он то и дело выпячивал нижнюю губу и сдувал спадающую на глаза чёлку. Взгляд его был чересчур серьёзным, Инк еле сдержал усмешку - видеть его таким было непривычно.
Художник уже хотел было откинуться на подушку и заснуть, как вдруг услышал сверху чей-то приглушённый визг. Распахнув глаза, парень уставился в потолок. Комната Найтмера и Дрима была прямо над их комнатой. Визг этот принадлежал блондину с золотыми глазами — Инк точно знал это. Тут же его передёрнуло от страха. Он вспомнил, как тогда, в психушке, Найтмер пробил стену Дримом…
— Я надеюсь, что с ним всё нормально… — пробормотал парень с белыми волосами и тяжело вздохнул. Он до сих пор не понимал того, почему Дрим до сих пор живёт с этим мерзким черноволосым кретином в одной комнате.
— Странно, что ты всё ещё переживаешь за него… — хмыкнул Эррор, не отрываясь от своего занятия.
— Что ты имеешь в виду? — Инк вскинул голову и воинственно уставился на Ошибкина.
— Я имею в виду то, — Эррор пальцем поправил съехавшие на кончик носа очки, — что Найтмер сказал о нём. Помнишь?
Инк нахмурился и сложил руки на груди.
— Да твой Найтмер много чего сказать может! — с жаром ответил он. — И половина из его слов окажется настоящим бредом!
Эррор внимательно взглянул на него, немного прищурившись. Инк тут же почувствовал, что дышать становиться немного труднее, он прикрыл глаза и глубоко вдохнул в себя воздух. Горло как будто что-то сжимало, что-то тонкое и острое…
Прекратилось всё это так же быстро, как и началось. Открыв глаза, Инк ошалело уставился на продолжающего свою работу Эррора.
— Что это было?.. — тихо прошептал художник, дотрагиваясь до горла трясущимися пальцами. Он тут же отдёрнул руку, кончиками пальцев почувствовав длинные и тонкие царапины на коже.
— Что? — Эррор поднял брови и снова сдул чёлку с глаз. — О чём ты говоришь?
Инк не ответил. Он пару минут посмотрел на Ошибкина, а потом лёг на кровать, глядя в потолок. Ему почему-то стало очень страшно. Проведя рукой по горлу ещё раз, парень судорожно вздохнул. В честь чего это там вдруг появились царапины?..
— Всё, — буркнул Эррор. Он перегрыз нить и, зевнув, стянул с носа очки. Засунув их, нитки и иголку обратно в карман, он бросил джинсы Инку на кровать.
Большая дыра на колене была красиво и аккуратно зашита.
— Спасибо, — тихо сказал парень с белоснежными волосами. Его сосед по комнате что-то вякнул в ответ и выключил свет.
Инк, натянув на себя одеяло, в очередной раз вздохнул. Его передёрнуло, когда он вспомнил, как холодно на него смотрел Эррор некоторое время назад. Холодно и злобно…
«С тобой явно что-то не так, Эррор Ошибкин…»
Словно услышав слова Инка, черноволосый хмыкнул и отвернулся к стене.